Память

Пока вы читаете эти строки, на ваших зубах хрустит песок. Страницы странно обгорели с краев и частично обломились, будто чрезвычайно тонкое стекло. Против своей воли вы чувствуете на своем затылке неприятное жжение откуда-то сверху.

* * * 

Память... что же это...
Помнишь ли ты кто ты на самом деле?
Помнишь ли ты кем они были для тебя?
Помнят ли они кем ты был для них? Если вообще они не забыли тебя...

Вспомнишь ли ты спустя то, что называют вечностью, что когда-то уже писал эти строки, силясь удержать в своем сознании каждую возникающую идею? Без этой истрепанной тетради, исписанной разными почерками, разными цветами, разными... кхм.. вещами.. Где-то здесь можно увидеть карандаш, где-то чернила, где-то даже краску. Тетрадь точно запомнит каждую твою строку. Даже если каждая строка выгорит от времени.

Сколько их было, созданных связей.. А сколько разрушенных...

Соберешь ли ты спустя мириады ударов чужих сердец тех, кто был тебе дорог в знакомые образы? Чей голос ты еще помнишь? Чье лицо? Чью... память? Нарисуешь ли в новой тетради картину своей прожитой жизни, основываясь на памяти или предпочтешь ее придумать?

Здесь, в выжженной пустыне без начала и конца, в персональном аду, где ты навсегда затерян вне привычного вращения Спирали, забытый всеми, брошенный и преданными собственными тенями - моя память единственно, во что я пока могу верить, пока мой разум пытается совладать с безумием.

У каждого из нас по-настоящему нет ничего кроме памяти.

Канал на youtube

Теперь я еще и летсплеи пишу!
Первая игра в нем - это кооперативное прохождение Resident Evil 6!
Первую кампания была больше тестовой, поэтому там только 2 главы (всего их 5), но со следующей кампании все будет уже по порядку и без дыр. Если чего вдруг не произойдет.

http://www.youtube.com/channel/UC1rQR95wnzv60YRwdHuXspA

Стихи без названия

Не очень хочется вспоминать, почему были написаны эти стихи, так что без объяснений просто сохраню их здесь..

...как и многие другие частицы своей памяти

* * *

 

Как выглядят мысли забытых людей?
А образ прожитых в сомнении дней?
Ничтожная зависть и яд гадких змей?
Огонь, отраженный от черной свечи,
В котором сгорают часы и мечты…
Продолжи свой путь – ошибешься ли ты?..

Сияющих глаз мир завис предо мной,
Рождаемый сердцем, быть может, душой…
Из каждой тени на меня смотрит Тьма,
Она – это искры холодного льда,
Поток дымной страсти и сонная мгла –
При виде ее забываешь слова.

Мой страх – твой покой: этой болью живу,
Ряд строк в дневниках тихо шепчет «люблю» -
И ты растворяешься в сладком бреду,
Не слушая разум, стоишь на краю…
Она в тайной магии ярких одежд
Останется тенью наивных надежд,
Расплавленным воском на талой воде,
Узором из линий на тонком стекле…

Ее окружают десятки людей –
Твоих отражений – врагов и друзей,
Из них кто-то хочет стать ближе, как брат,
Не ведает сам, что в суждениях слаб,
Волшебного голоса чувственный раб,
В угрозу себе непростой человек…
Теснящий соперника силою слов,
Того, кто был рядом, что цепь из оков,
Искал он спасенья в занудных ролях,
В моем Искаженье погиб он в горах.

Достойны ли памяти лица в огне?
Безумие ночи и звон в тишине?
Литера одна в зыбком ромбе любви,
Фигуре, которую видел лишь я,
В которой – частицы ее и тебя,
И Сила – священная цвета волна…
Но контур одной из беспечных дорог
Заставит ее преступить чрез порог,
Замкнуться в петле нерасказаных снов…
Прощанье – как хлыст, как удар по руке,
А чувства бумага поглотит в себе…

Осень

Почему лучшим временем года является осень?

Это период увядания, забвения и смерти - все, что получило жизнь весной, что было активно летом, здесь и сейчас, осенью, распадается и рассыпается, умирает, уходит в забвение. Это период, предшествующий настоящей смерти - зиме, когда даже память о жизни замерзнет и застынет окончательно, период, обрекающий многих на ожидание гибели без всякой малейшей надежды изменить этот цикл, так как он был сложен самой сутью Мира...

Однако в то же время, это период золотых и багровых цветов, этап, в котором предсмертный хрип сущностей сопровождается удивительно прекрасными картинами. Многие пытаются сохранить и продлить свое существование, но безуспешно. Каждая маленькая смерть взрывается всей свой накопленной жизнью, чтобы дать свою Силу духу Создателя творить.

Ведь работа Создателя нуждается в материале. Этот материал называют Силой, обобщая и вдохновение, которое заставляет каждого из нас браться за перо и источники, прототипы того, что каждый из нас облекает в искаженные своим видением формы. Сила - не всегда, но часто, требует разрушить что-то созданное ранее, чтобы высвобожденный поток стал базисом нового.

И осенью, окруженный прекрасной агонией жизни, Создатель купается в свободной Силе. Вдыхая аромат опавшей листвы, подставляя лицо нежной смеси теплых и холодных ветров, ловя капли дождя, взрывающиеся искрами в лучах бледнеющего солнца на его пальцах или инструментах, он получает власть быть самим собой.

И не стоит стыдиться того, что в основе твоих творений может лежать осень в описанном смысле смерти и разложения по целым двум причинам!

Вторая - ты не обязан любить осень. Все чувства - индивидуальны. Иной Создатель может черпать Силу в жарких лучах лета или даже холоде зимы. Возможно, кому-то куда легче представлять себя творцом стоя посреди талого ручья в разгар начала весны. Выбор только за ним.

Первая причина же куда проще.

Ты - Создатель, а значит в Мире нет никого важнее тебя.

Рассказ про тени (часть 2)

Если бы некая неведомая и всемогущая сила предложила бы мне решить мне мои проблемы, выполнив мое единственное и самое заветное желание, я бы знал, чего просить. Я бы остановил часы на восьми вечера. Речь не идет о заморозке течения времени, я не хочу видеть замерших в странных позах людей, не хочу застывшей пелены дождя или снегопада и уж точно не хочу оставаться единственным живым актером в подобии брошенного кукольного театра - нет, я просто хотел бы продлить тот краткий по сравнению с остальным бурным днем момент покоя и вечернего чая. Именно то время, когда усталость, накопившаяся за время бодрствования из-за учебы ли, работы или же просто неясной тоски еще не начинает гнать тебя ко сну; когда по телевизору пускают лучшие программы и истории-сериалы любимых героев получают продолжения, а от ужина остаются его лучшие части в виде десерта. Мне всегда не хватало длительности вечера, я всегда мечтал остановить свою жизнь где-то здесь, именно в той части дня, в которой я чувствовал себя по-настоящему живым и мыслящим, не выполняющим какую-то унылую и монотонную рутину, единственно воспринимаемой мной деятельность проходящих будней. Ведь этот момент, который куда уместнее называть часом, слишком быстро переходит в ночь, которая приносит беспокойство сна и следующее за ним начало нового дня. А пробуждения.. ох, пробуждения ужасны.

После мягких, теплых и нежных сонных грез я почти физически царапался об острые кромки реальности. Воздух воспринимался тяжелым и сухим, свет - излишне ярким, звуки - оглушающе громкими - все чувства оказывались перегружены, после сна все тело от настоящего мира и стонало, соглашаясь признать его только через несколько часов. От пробуждения оставались лишь ужасные воспоминания и легкий страх будущего вечера, за сладкой негой которого вновь последует сон и кошмар яви.

Но сегодняшний день начался иначе, нежели серией грустных попыток встать с кровати в предвкушении очередного бесцветного дня. Я не мог понять, что изменилось, не мог сосредоточиться на самом себе. Попытки возродили воспоминания вчерашнего дня о странной девушке, на лицо которой я не мог взглянуть по той же неясной причине. Понадобилось выйти на улицу и увидеть серое небо Города, чтобы понять, что же со мной "не так"!

Я не чувствовал ни капли усталости.

Более того, я не чувствовал себя так хорошо еще никогда.

Исчезло чувство извечного недосыпа последних лет, боль не домогала голову привычным роем острых игл, утренняя тошнота, частенько мешавшая доесть завтрак и не подступала к горлу.

Но даже не это было странно.

Я не чувствовал и холода.

Сняв перчатку и комкая в руках не успевший пока растаять весенний снег я не верил сам себе - полностью осознавая, что "это снег, и он холодный", я мог описать его как колкий, мокрый, склизкий и противный, но не испытывал никакого желания немедленно бросить его и начать растирать руки, скорее сунуть их в карманы, в тепло и уют, как я бы поступил еще днем раньше. Я бросил куртку, так надоевшую за месяцы зимы на землю, оставшись только в легкой рубашке, подставив тело ветру. Не было никакой разницы. Я прекрасно ощущал температуру, но она не доставляла мне никакого дискомфорта. Солнце вышло из-за серых облаков и я смотрел на него несколько минут, изучая желтые лучи, не моргая и не отводя глаз. Дыхание ловило запахи возрождающейся природы - впервые мой нос не раздражали ранние цветы. На слух попадали звуки множества событий и каждое из них я мог я различить и распознать, тогда как раньше они были для меня просто городским шумом. Все мои чувства вдруг оказались открыты миру, но мир не причинял мне привычной боли. Возможно ли, что мир стал слабее меня?.. Возможно ли, что я вдруг стал сильнее мира?...

Все еще не донца осознавая происходящее, я комкал в руках тающий снег. Движения пальцев были необыкновенно плавными, очень легкими - будто бы я смотрел на очень качественный, прекрасно анимированный рисунок с огромной частотой кадров. Любое движения моментально воплощалось в реальность, создавая впечатление, что это она, реальность движется вслед за пальцами а не они за ней.

Уже не удивляясь, я заметил, что снег стекает с моих рук слишком быстро, и причина этому - слабый, но вполне различимый цветной огонь, который горел в центрах моих ладоней.

Дрожащий, разрывающийся, неровный, но живой: то вспыхивающий, то увядающий, растекающийся вдоль пальцев и падающий в виде капель вниз.

Я хотел бы назвать все происходящее бредом и безумием и любым иным словом, описывающим происходящее как нечто ирреальное, но... как и вчера, у меня было доказательство - все та же карточка-визитка. Короткие строки адреса и названия места - "Клуб Теней". Я никогда прежде не был в той части Города и, возможно, в любое иное время потратил бы немало времени, отыскивая новый для себя адрес на электронных картах, как и путь к нему, но не сегодня. Сегодня я чувствовал в себе силы едва ли не разрушить Город и собрать его заново. Поэтому, со слабым страхом того, что чудесный подарок девушки может не сработать, я закрыл глаза, просто пожелав оказаться в нужном месте.

Музыка к записи
Emilie Autumn - A Strange Device

Персонализация языков программирования

Накопил немного опыта в общении с разными языками программирования и решил поделиться своим видением каждого из них. Это ведь целый жанр!

* * *

Pascal - это ваш первый учитель информатики. Когда-то он был вашим кумиром, но теперь, набравшись опыта, вы совсем перестали его вспоминать.

Delphi - это все тот же школьный учитель, но однажды, вы внезапно узнаете, что он - на самом деле инопланетный киборг, состоящий из множества модулей, и по ночам он защищает мир, сражаясь с суперзлодеями. Только вот мало кто знает об этих злодеях... Слишком уж они узкоспециализированные...

C - это старый умудренный опытом программист, который настолько консервативен, что бьет вас по рукам за попытку писать программы в стиле, отличном от того, что был принят 30 лет назад.

С++ - это молодой и перспективный владелец корпорации-миллиардера. Он зовет вас к себе на высокооплачиваемую работу, но между ним и вами стенка в 1300+ страниц стандарта.

C# - это добрая бабушка, которая гладит вас по головке и дает конфетку за каждую верно написанную строчку. Но на прогулку вас водить она соглашается вас только в один-единственный парк. Так же у вас есть дедушка Mono, с которым можно гулять где угодно, но приходится мириться с тем, что вместо нормальных вкусных современных конфет вы будете получать древние ириски "Кис-кис" версии 2.0.

Java - это строгие родители, которые прежде чем допустить вас к компьютеру на один час заставят поужинать, сделать уроки, вымыть посуду, погулять с собакой, почистить зубы... И ах, уже пора спать!

Actionscript3 - это прожорливый кот, который съел все ресурсы процессора и памяти и продолжает просить еще, а вы не можете понять, как в него столько влезает, и как это остановить. А еще вы не можете нормально его взвесить, т.к. операции с дробными значениями возвращают разные результаты и это тоже заставляет вас лезть на стену.

HTML - это маленький ребенок, которого вы одеваете, причесываете и пытаетесь заставить выглядеть как этих образцовых детей из журналов, посвященных молодым родителям. В течении этого процесса рука ребенка может оказаться растущей из спины или голова переползет с плеч на ноги. Поэтому, чтобы не мучаться зря, срывая сроки, вы при каждой подобной ошибке начинаете заново, заводя нового ребенка.

PHP - это случайный "добрый" дядя, которого вы встретили на улице и сели в его машину, соблазненные тем, что он обещал вам делать все, что вы захотите. Стоит ли уточнять, что вы очень скоро пожалели о своем выборе?

HLSL - это ваш знакомый художник-абстракционист, который регулярно показывает вам разные красивые картины с заумными названиями, но вы не в состоянии понять, что тут изображено и как это работает.

Зеленая ботва: Фатальная ошибка (Green Botva: Fatal Error)

Если вы читали "Чавканье на болоте", то вполне могли заметить наличие там короткой сцены, в которой главный герой уничтожает злого мутанта, только что вылупившегося из стеклянной колбы. Будучи читателя блога вы должны понимать, что в каждой записи нет ничего случайного... кроме, возможно, их порядка и музыки в конце. Поэтому и мутант тоже не взялся из ниоткуда. Разные истории связываются вместе через какие-то общие элементы - это и формирует Спираль.

* * *

В лаборатории подземной,

Зачем-то ночью темною,

Сидел ученый молодой

Пред колбою огромною

Он был одет в просторный плащ,

Растрепан и небрит.

Хотя, конечно, может быть,

Недавно был он бит...

Итак, сидел ученый за столом,

Перед огромнейшим пультом.

И нажимал на кнопки он,

И счастливо смеялся он.

А рад был доктор потому,

Что удался мутант ему:

Осталась мелочь лишь, пустяк,

Заставить жить сухой костяк!

Создатель чуда из чудес - 

Огромного атланта

Не понимал еще, балбес,

Что в мыслях у гиганта.

"Добавим мы ботвы зеленой:

Тиберим, петрушку, шпик,

Чтоб был мутант наш очень злобный

Жестокий, очень мрачный тип!

Чтоб сильный был он как горилла,

Чтоб на акулу зуб имел,

Чтоб жутким голосом павлина

Неподражаемо владел,

                    пугая жертв своих невинных!"

Так рассуждал наш доктор-гений,

(А звали доктора - Нствой),

Готовясь опыт провести последний

И быстро убежать домой.

Пробормотал Нствой: "Ну что же, 

Настало время оживлять!"

И поспешил герой герой отважно

На кнопку главную нажать.

Загрохотали шестеренки,

Пришел в движенье механизм,

И вот, мутант открыл глазенки,

Увидел, кто стоял пред ним.

Ударил кулаком он звонко,

Ударил по стеклу тюрьмы,

А ярость, что Нствой вложил так тонко,

Бурлила, требуя войны.

Не выдержав ударов сильных,

Разбилось вдребезги стекло.

Мутант подпрыгнул к лиходею

И поднял гения легко.

Держа за шиворот Нствоя,

Он заорал ему в лицо:

"За что, зачем меня ты создал?!

С павлиньим голосом, ох-хо?!"

"Да просто все", - ответил доктор, -

"Хотел прославиться, да-да...

Но видно, зря кончал я дело,

Та колба не была крепка..."

Заклокотал мутант от злости,

Швырнул тщеславного на стол

И, прорычав "Оставлю только кости!",

Он съел его и вытер рот плащом.

Нствой был глуп, Нствоя нет,

Мораль же этой сказки

Лишь в том, что люди и в поход 

Не ходят без опаски.

Ужель создал мутанта ты, 

О клетке позаботься,

Иль сделай мирным, друг, его,

И ничего не бойся.

* * *

Задания к тексту:

1) Объясните, в чем, по-вашему заключается главная ошибка гения

2) Какая клетка лучше всего подошла бы такому мутанту? Объясните выбор материала

3) Что принудило доктора создать чудовище? (тема сочинения)

4) Перечислите все глупости Нствоя в порядке их фатальности
5) Нарисуйте, каким вы видите мутанта, созданного доктором. Обратите внимание, что в тексте нет его описания. Как вы думаете, почему?

* * *

Музыка к записи - Что-то забавное про мутации)