Пока вы читаете эти строки, на ваших зубах хрустит песок. Страницы
странно обгорели с краев и частично обломились, будто чрезвычайно тонкое стекло.
Против своей воли вы чувствуете на своем затылке неприятное жжение
откуда-то сверху.
Память... что же это...
Помнишь ли ты кто ты на самом деле?
Помнишь ли ты кем они были для тебя?
Помнят ли они кем ты был для них? Если вообще они не забыли тебя...
Вспомнишь ли ты спустя то, что называют вечностью, что когда-то уже писал эти строки, силясь удержать в своем сознании каждую возникающую идею? Без этой истрепанной тетради, исписанной разными почерками, разными цветами, разными... кхм.. вещами.. Где-то здесь можно увидеть карандаш, где-то чернила, где-то даже краску. Тетрадь точно запомнит каждую твою строку. Даже если каждая строка выгорит от времени.
Сколько их было, созданных связей.. А сколько разрушенных...
Соберешь ли ты спустя мириады ударов чужих сердец тех, кто был тебе дорог в знакомые образы? Чей голос ты еще помнишь? Чье лицо? Чью... память? Нарисуешь ли в новой тетради картину своей прожитой жизни, основываясь на памяти или предпочтешь ее придумать?
Здесь, в выжженной пустыне без начала и конца, в персональном аду, где ты навсегда затерян вне привычного вращения Спирали, забытый всеми, брошенный и преданными собственными тенями - моя память единственно, во что я пока могу верить, пока мой разум пытается совладать с безумием.
У каждого из нас по-настоящему нет ничего кроме памяти.
* * *
Память... что же это...
Помнишь ли ты кто ты на самом деле?
Помнишь ли ты кем они были для тебя?
Помнят ли они кем ты был для них? Если вообще они не забыли тебя...
Вспомнишь ли ты спустя то, что называют вечностью, что когда-то уже писал эти строки, силясь удержать в своем сознании каждую возникающую идею? Без этой истрепанной тетради, исписанной разными почерками, разными цветами, разными... кхм.. вещами.. Где-то здесь можно увидеть карандаш, где-то чернила, где-то даже краску. Тетрадь точно запомнит каждую твою строку. Даже если каждая строка выгорит от времени.
Сколько их было, созданных связей.. А сколько разрушенных...
Соберешь ли ты спустя мириады ударов чужих сердец тех, кто был тебе дорог в знакомые образы? Чей голос ты еще помнишь? Чье лицо? Чью... память? Нарисуешь ли в новой тетради картину своей прожитой жизни, основываясь на памяти или предпочтешь ее придумать?
Здесь, в выжженной пустыне без начала и конца, в персональном аду, где ты навсегда затерян вне привычного вращения Спирали, забытый всеми, брошенный и преданными собственными тенями - моя память единственно, во что я пока могу верить, пока мой разум пытается совладать с безумием.
У каждого из нас по-настоящему нет ничего кроме памяти.
