Это период увядания, забвения и смерти - все, что получило жизнь весной, что было активно летом, здесь и сейчас, осенью, распадается и рассыпается, умирает, уходит в забвение. Это период, предшествующий настоящей смерти - зиме, когда даже память о жизни замерзнет и застынет окончательно, период, обрекающий многих на ожидание гибели без всякой малейшей надежды изменить этот цикл, так как он был сложен самой сутью Мира...
Однако в то же время, это период золотых и багровых цветов, этап, в котором предсмертный хрип сущностей сопровождается удивительно прекрасными картинами. Многие пытаются сохранить и продлить свое существование, но безуспешно. Каждая маленькая смерть взрывается всей свой накопленной жизнью, чтобы дать свою Силу духу Создателя творить.
Ведь работа Создателя нуждается в материале. Этот материал называют Силой, обобщая и вдохновение, которое заставляет каждого из нас браться за перо и источники, прототипы того, что каждый из нас облекает в искаженные своим видением формы. Сила - не всегда, но часто, требует разрушить что-то созданное ранее, чтобы высвобожденный поток стал базисом нового.
И осенью, окруженный прекрасной агонией жизни, Создатель купается в свободной Силе. Вдыхая аромат опавшей листвы, подставляя лицо нежной смеси теплых и холодных ветров, ловя капли дождя, взрывающиеся искрами в лучах бледнеющего солнца на его пальцах или инструментах, он получает власть быть самим собой.
И не стоит стыдиться того, что в основе твоих творений может лежать осень в описанном смысле смерти и разложения по целым двум причинам!
Вторая - ты не обязан любить осень. Все чувства - индивидуальны. Иной Создатель может черпать Силу в жарких лучах лета или даже холоде зимы. Возможно, кому-то куда легче представлять себя творцом стоя посреди талого ручья в разгар начала весны. Выбор только за ним.
Первая причина же куда проще.
Ты - Создатель, а значит в Мире нет никого важнее тебя.
Если бы некая неведомая и всемогущая сила предложила бы мне решить мне мои проблемы, выполнив мое единственное и самое заветное желание, я бы знал, чего просить. Я бы остановил часы на восьми вечера. Речь не идет о заморозке течения времени, я не хочу видеть замерших в странных позах людей, не хочу застывшей пелены дождя или снегопада и уж точно не хочу оставаться единственным живым актером в подобии брошенного кукольного театра - нет, я просто хотел бы продлить тот краткий по сравнению с остальным бурным днем момент покоя и вечернего чая. Именно то время, когда усталость, накопившаяся за время бодрствования из-за учебы ли, работы или же просто неясной тоски еще не начинает гнать тебя ко сну; когда по телевизору пускают лучшие программы и истории-сериалы любимых героев получают продолжения, а от ужина остаются его лучшие части в виде десерта. Мне всегда не хватало длительности вечера, я всегда мечтал остановить свою жизнь где-то здесь, именно в той части дня, в которой я чувствовал себя по-настоящему живым и мыслящим, не выполняющим какую-то унылую и монотонную рутину, единственно воспринимаемой мной деятельность проходящих будней. Ведь этот момент, который куда уместнее называть часом, слишком быстро переходит в ночь, которая приносит беспокойство сна и следующее за ним начало нового дня. А пробуждения.. ох, пробуждения ужасны.
После мягких, теплых и нежных сонных грез я почти физически царапался об острые кромки реальности. Воздух воспринимался тяжелым и сухим, свет - излишне ярким, звуки - оглушающе громкими - все чувства оказывались перегружены, после сна все тело от настоящего мира и стонало, соглашаясь признать его только через несколько часов. От пробуждения оставались лишь ужасные воспоминания и легкий страх будущего вечера, за сладкой негой которого вновь последует сон и кошмар яви.
Но сегодняшний день начался иначе, нежели серией грустных попыток встать с кровати в предвкушении очередного бесцветного дня. Я не мог понять, что изменилось, не мог сосредоточиться на самом себе. Попытки возродили воспоминания вчерашнего дня о странной девушке, на лицо которой я не мог взглянуть по той же неясной причине. Понадобилось выйти на улицу и увидеть серое небо Города, чтобы понять, что же со мной "не так"!
Я не чувствовал ни капли усталости.
Более того, я не чувствовал себя так хорошо еще никогда.
Исчезло чувство извечного недосыпа последних лет, боль не домогала голову привычным роем острых игл, утренняя тошнота, частенько мешавшая доесть завтрак и не подступала к горлу.
Но даже не это было странно.
Я не чувствовал и холода.
Сняв перчатку и комкая в руках не успевший пока растаять весенний снег я не верил сам себе - полностью осознавая, что "это снег, и он холодный", я мог описать его как колкий, мокрый, склизкий и противный, но не испытывал никакого желания немедленно бросить его и начать растирать руки, скорее сунуть их в карманы, в тепло и уют, как я бы поступил еще днем раньше. Я бросил куртку, так надоевшую за месяцы зимы на землю, оставшись только в легкой рубашке, подставив тело ветру. Не было никакой разницы. Я прекрасно ощущал температуру, но она не доставляла мне никакого дискомфорта. Солнце вышло из-за серых облаков и я смотрел на него несколько минут, изучая желтые лучи, не моргая и не отводя глаз. Дыхание ловило запахи возрождающейся природы - впервые мой нос не раздражали ранние цветы. На слух попадали звуки множества событий и каждое из них я мог я различить и распознать, тогда как раньше они были для меня просто городским шумом. Все мои чувства вдруг оказались открыты миру, но мир не причинял мне привычной боли. Возможно ли, что мир стал слабее меня?.. Возможно ли, что я вдруг стал сильнее мира?...
Все еще не донца осознавая происходящее, я комкал в руках тающий снег. Движения пальцев были необыкновенно плавными, очень легкими - будто бы я смотрел на очень качественный, прекрасно анимированный рисунок с огромной частотой кадров. Любое движения моментально воплощалось в реальность, создавая впечатление, что это она, реальность движется вслед за пальцами а не они за ней.
Уже не удивляясь, я заметил, что снег стекает с моих рук слишком быстро, и причина этому - слабый, но вполне различимый цветной огонь, который горел в центрах моих ладоней.
Дрожащий, разрывающийся, неровный, но живой: то вспыхивающий, то увядающий, растекающийся вдоль пальцев и падающий в виде капель вниз.
Я хотел бы назвать все происходящее бредом и безумием и любым иным словом, описывающим происходящее как нечто ирреальное, но... как и вчера, у меня было доказательство - все та же карточка-визитка. Короткие строки адреса и названия места - "Клуб Теней". Я никогда прежде не был в той части Города и, возможно, в любое иное время потратил бы немало времени, отыскивая новый для себя адрес на электронных картах, как и путь к нему, но не сегодня. Сегодня я чувствовал в себе силы едва ли не разрушить Город и собрать его заново. Поэтому, со слабым страхом того, что чудесный подарок девушки может не сработать, я закрыл глаза, просто пожелав оказаться в нужном месте.
